lunes, 27 de marzo de 2017

CONCURSO DE MARCAPÁGINAS/CURSO 2016/2017



Como viene siendo habitual, el Departamento de Lengua Castellana y Literatura, en colaboración con la Biblioteca del Centro, convoca el “Concurso de marcapáginas”.


BASES


1.      Podrán participar todos los alumnos matriculados en el IES Aricel.

2.      En 2017 se celebrará el centenario del nacimiento de Gloria Fuertes, de manera que su figura y poesía será el tema para el concurso.




3.      El marcapáginas se presentará en cartulina (no en papel) y por la parte de atrás deberá llevar los datos de la persona que lo haya realizado: nombre, apellidos, curso y grupo.

4.      El plazo de presentación terminará el viernes 07 de abril (último día antes de las vacaciones de Semana Santa).

5.      El alumnado que participe entregará el marcapáginas a su profesora de Lengua y Literatura.

6.      Habrá varios premios: para primer ciclo, segundo ciclo, bachillerato y ciclos formativos.

7.      El ganador de todos, tendrá el privilegio de figurar como marcapáginas del Centro durante todo el curso próximo.

8.      Se constituirá un jurado formado por distintos representantes del centro, que dará a conocer su fallo a lo largo del mes de abril.



Os animamos a participar. Para ello, podéis leer los distintos poemas que se colocarán en el tablón de la entrada y en la biblioteca del centro, pero mucho mejor si leéis alguno de sus libros que podéis sacar de la biblioteca.




                                                                     

domingo, 26 de marzo de 2017

Ven, que te dé un verso

Del 27 al 31 de marzo

ANA SFORZA - GATA CATTANA
In memoriam



Demasiado para un poeta


De repente: la chica.

Sentada en el borde.

Con las manos temblorosas, con la voz,

con el foco alumbrando como si no lo notara,

con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo...


La camisa blanca, como si fuera inocente.

Los pelos revueltos,

la mirada esquiva frente a esa masa

que tiene pinta de pedir explicaciones.


Luego mira hacia atrás como buscando el impulso,

respira, se yergue sobre sí misma

y se levanta con un gesto desafiante.


"¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también

me sé todos los cuentos.

Que cuatro generaciones después

nos siguen durmiendo los mismos cuentos

y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos.

Y que yo tampoco sé muchas cosas, es verdad,

pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan

y las que no no me dejan dormir.


La poesía es un arma cargada de miseria

que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor,

que erosiona despacito.


Decidle a Celaya que se explique,

que cuatro generaciones después seguimos sin saber

qué entiende él por futuro.


Y que esta arma ni aprieta ni ahoga.

Y rasca muy bien pero donde no pica.


Decidle, que ahora que nos dejan

decir que somos quienes somos,

(y tampoco mucho...)

es porque no somos nadie,

porque vamos a la nada entusiasmados

y en fila de a uno.

Porque somos demasiado poco peligrosos.


Y ya de paso a Unamuno:

Que vencieron y convencieron,

y que convencieron muy bien.


Y que luego vino la paz social

que tanto esperaba,

y la calma se hizo insoportable,

y la gente por consecuencia se hizo

insoportablemente mediocre,

y la vida siguió como siguen las cosas

que no tienen mucho sentido, como decía aquel."


Se toma un respiro, bebe un sorbo de agua y se aclara la voz.

Luego se aparta el pelo de la cara y continúa diciendo:


"¡Y el pobre Neruda!

Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado,

que algo sabrá de este tinglado y estará revolviéndose en su tumba.


Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes

que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium,

en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba

todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuros presagios.


El pobre Neruda, el ingenuo Neruda.

Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel,

a ver que se creía, ya era hora de que se enterara.


Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no.

Eso sería demasiado cruel.

Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin.


Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está

el mundo de los vivos,

de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar.


Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor,

y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón,

ni una sola azucena, ni una sola.


Y tampoco queremos eso.

Es demasiado para un poeta."


lunes, 20 de marzo de 2017

Entre son et sens


MARS


Ah!, que Mars est un joli mois!

C’est le mois des surprises.

Du matin au soir dans les bois

Tout change avec les brises.

 

Le ruisseau n’est plus engourdi

Lterre n’est plus dure.

Le vent qui souffle du midi

Prépare la verdure.

 

Le rossignol n’est pas venu

Rempli de douces notes.

Mais déjà sur le hêtre nu

Résonnent les linottes.

 

Par-dessus la haie en éveil,

Fier de ses fleurs écloses,

On voit le pêcher au soleil

Ouvrir ses bourgeons roses.

 

Gelée et ventpluie et soleil

Alors tout a des charmes.

Mars a le visage vermeil

Et sourit dans ses larmes.


ALFRED DE MUSSET

domingo, 19 de marzo de 2017

Ven, que te dé un verso

Del 20 al 24 de marzo

Irene Mala



POSIBLE AUTORRETRATO

Yo siempre quise ser una mujer de bien,
ser alguien de provecho, valiente, emprendedora,
mesurada en las fobias, estable en los afectos,
brillante en los estudios, por poner un ejemplo.
Yo siempre quise ser una mujer de bien
y tenerlos a todos felices y contentos,
a mis padres y amigos, a Fulano y Mengano,
a Diestro y a Siniestro…
Pero hay alguien en mí que todo lo estropea,
que tuerce los caminos, equivoca las cosas,
desbarata mis planes, incumple mis promesas.
Alguien que pisa antes que yo sobre mis huellas.
En fin, visto lo visto, ya lo dicen mis padres:
“a este paso, hija mía, no llegarás a nada”.
Está bien, os lo debo, lo siento, lo confieso:
aludiendo a un anuncio, no soy como Farala.
Soñadora, insegura, mitómana, algo vaga,
con vocación de hormiga y verano de cigarra,
contradictoria y harta de conciliar extremos
en mi defensa alego
que siempre quise ser una mujer de bien
pero que en su defecto
soy, en el buen sentido de la palabra, mala.

SILVIA UGIDOS

sábado, 18 de marzo de 2017

Encuentro con el ilustrador Rafael Salmerón



    


     El pasado 21 de febrero nos visitó el escritor e ilustrador Rafael Salmerón. Él es hijo de la escritora Concha López Narváez, autora de la novela La tejedora de la muerte que el alumnado de 2º de ESO ha leído recientemente y cuyas ilustraciones ha realizado él. 
      Comenzó enseñándonos la diferencia que existe entre ilustraciones y dibujos y la importancia de las primeras con respecto a las segundas respecto a los libros. Tras un montón de preguntas por parte del alumnado, el ilustrador procedió a realizar sobre la marcha una serie de ilustraciones para que las distintas clases se llevaran un pedacito de la visita, y los originales se colgaron en la biblioteca.
      Fue una visita excelente y un encuentro genial con el mundo de la ilustración.

LUCÍA PALMA MARTÍNEZ
2º ESO C

Si quieres ver el vídeo completo de la charla, pincha aquí.


  
  



  



lunes, 13 de marzo de 2017

Entre son et sens




L’ÂME DES FEMMES 



Femmes mortes nées de femmes mortes
Nos mères peut-être ou bien alors avant
Vous qui ne leviez jamais le regard
Et qui teniez sur vos genoux vos mains croisées
Vos pieds sagement posés l’un à côté de l’autre

Femmes de la misère sur un chemin de nuit à Sumatra
La tête droite sous le ballot de linge
Ou bien dans un métro
Des journaux sur le bras
Vos bras surtout vos bras si maigres
Et le visage couleur de terre grise qui ne produira pas

Femmes phalènes sans lumière
En valse écervelée au sourire de l’homme
Poupées poupées
Porcelaine brisée
Ou chiffons déchirés
À votre gré violées vidées soumises

Femmes de la guerre
Des longs deuils de la guerre
Vos cris dans le désert
Vos yeux surtout vos yeux si noirs
Vous savez bien qu’ailleurs dans nos contrées
On peut comme les chats se tenir aux aguets de la splendeur du monde…



Françoise Donadieu


D.R. Texte inédit de Françoise Donadieu


(extrait de L’âme des femmes)

pour Terres de femmes

 


domingo, 12 de marzo de 2017

Ven que te dé un verso

Del 13 al 17 de marzo



8 de marzo
Día Internacional de la Mujer

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
– toda la atropellada ruta de nuestras vidas –
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuanto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.


GIOCONDA BELLI